Vestjylland er dræbende. Næsten lige så dræbende som turen over Fyn. Øen i Danmark man bare kører over. Kenneth skruer ned for radioen. Han ved faktisk ikke selv, hvorfor han gør det, men på en eller anden måde hjælper det til at finde vej ud og ind af sommerhuskvarteret. Det lejede sommerhus er nr. 65 og da husene ligger som kastet ud
med skovl, er det noget af en udfordring at finde.
Til sidst lykkes det og bilen svinger ind på en knitrende perlestensparkering foran et gult træhus. Grunden er pakket ind i taksbuske, der gør det ud for hæk og hist og her titter der græs op mellem perlegruset.
Lyden runger ud over området, da bildøren smækker efter ham. Her er ikke et øje. Det er udenfor feriesæsonen, støvregn, oktober og råt i vejret. Det var en tilfredsstillende lyd, så han smækker døren en gang til efter at have åbnet og taget sin telefon. Der er fin dækning. Det havde han ikke troet.
Samvittighedsfuldt tager han et billede af elmåleren bag huset, så han kan skrive målernummeret op på det stykke papir, han har printet ud til formålet. Det og så for at være sikker på ikke at blive snydt. Billedet vil være hans bevis.
---
Skriverefugiet i vestjylland udvikler sig til lidt af en drøm for den afdankede forfatter af erotisk litteratur til ugeblade. Især besøg fra en mystisk fremmed kvinde er meget inspirerende.
Men enhver drøm har potentialet til at blive et mareridt.
(Novelle 51 sider)
